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28 janvier 2014

s'il vous pleut

Il pleut. Depuis des jours et des jours. Des semaines et des semaines. Des mois et de mois. Des années et des dizaines d’années. Il pleut depuis des siècles et bientôt, nous allons pouvoir ressentir que le père Noé a pu ressentir quand il a vu que ça ne s’arrêterait peut-être jamais. Et pourtant, pas d’alerte orange pour lui. Pas d’information en continu 24/24 sur BFM pour dire attention, l’eau ça mouille, François va annoncer sa rupture avec Valérie et Dieudonné MBala Mbala, moi, je m’en Mbalé couilles. Il a fait comme il a pu, le petit Noé avec son arche pour la défense des animaux. Il pleut et les rivières et les fleuves ont le cœur qui déborde de tant d’émotion. Il pleut depuis le ciel où les nuages pleurent toutes les larmes de leur corps. C’est triste un nuage qui pleure. Ce n’est pas toujours triste, la pluie, pourtant.

Il pleut. Depuis des jours et des nuits. Et moi, qui m’étais pourtant juré de ne plus jamais être une poule mouillée (je m’habitue à jouer au petit coq et je fais la girouette aux grés des vents et des marées), j’ai abdiqué l’autre jour, au cinéma. Pourtant, j’étais bien au sec, bien installé dans la salle obscure comme un ciel de nuit. Je me suis laissé emporter par une vague d’émotions. Je me suis retrouvé bouleversé. Débordé. Tant de beauté, ce n’était pas triste, c’était juste un plaisir indescriptible. Et principalement lors des trois défilés de haute couture. C’est ce qui m’a mis le cœur sens dessus-dessous, ces trois défilés. Je n’ai pas de mot pour exprimer ce que j’ai ressenti. YSL. J’ai pleuré comme une madeleine. Elle aime bien ça, Madeleine. Il suffit de demander à Marcel, question émotions, il en connaît un rayon. Il pleut toujours.

Il pleut. Depuis des jours et des jours. Des matins. Des après-midis. Des soirées. Tenue de pluie exigée pour les soirées mondaines. Pour assister au spectacle de celui qui est fou et qui chante sous la pluie. Le fou chantant mais pas Charles. Non. Tout simplement Gene qui procure du plaisir par là où ça passe. Il pleut sur l’écran de cinéma et il danse sous la pluie. Sous les projecteurs. C’est bien de l’eau qui le rend heureux. Qui le rend joyeux. Il pleut des éclats de rire. Des sourires en pluie. À verse. Il pleut, alors on s’enferme dans un cinéma, confortablement installé et on se laisse bercer par la musique, les images, les couleurs. Il fait soleil dans nos cœurs et nous sommes prêts pour l’amour. Nous chantons sous la pluie. En cœur et en chœur. Il pleut, flic, floc, flaques.

Il pleut depuis des jours et des nuages amoncelés, envahissant négligemment le ciel au point de le recouvrir comme d’une épaisse couverture absolument pas étanche. Comme certaines bonnes sœurs pas du tout sensibles à la misère humaine. À la détresse de ces filles-mères des années 50 en Irlande. Philomena ne pleure pas beaucoup en apparence, elle pleure beaucoup en dedans. Dans sa vie, même s’il fait beau dehors, ne pas s’y fier, il pleut en elle. Elle arrose de son chagrin permanent l’absence de son fils depuis cinquante ans. Un temps à tant de pluie que ça ne peut que faire pousser les chrysanthèmes. Philomena est belle dans les rides de son visage séché par les pluies intérieures. Je n’ai pas pleuré devant elle mais j’aurais pu. J’ai respecté son besoin de silence. Et il pleuvait encore en sortant.

Il pleut. Il pleut depuis des jours et des lunes. Il pleut le matin, il pleut le midi, il pleut le soir. Il pleut tout le temps mauvais. Tout le mauvais temps. Est-ce qu’il pleut ? Quand on est poli, on ne demande pas « est-ce qu’il pleut ? » mais « pleut-il ? » et moi, je vous en prie, je reste poli, valant et technique dans mon usage de la langue et du clavier.  J’essaie d’être toujours le plus correct possible quand je clavarde. Et je ne pleure jamais quand j’écris quelque chose parce que mes mots sont parfois déjà mes larmes. Mes seules armes. Mes seules forces dont je suis le plus faible. « Pleut-il ? » « Oui, il pleut encore et toujours. » Auriez-vous un petit coin de parapluie pour que je puisse m’abriter, s’il vous pleut ? Un petit coin de parapluie c’est toujours mieux qu’un Kleenex ou du Sopalin pour faire un coin de paradis. Il pleut.

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Commentaires
E
Il pleure dans mon coeur comme il pleut sur la ville<br /> <br /> quelle est cette langueur qui pénètre mon coeur<br /> <br /> O bruit doux de la pluie par terre et sur les toits...<br /> <br /> <br /> <br /> seule réminiscence de ce poème, déjà pas si mal au bout de tant de mes années..
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P
"Il est des douleurs qui ne pleurent qu'à l'intérieur'<br /> <br /> C'était beau, hein, YSL. En revanche, je ne connais pas "Philoména"
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